ugashik july 4th 2.....

última actualización

esto es lo último
lo revises cuando lo revises
siempre será lo más nuevo
eternal artic trending tropic

oeste del edén
fuegos de artificio bajo tierra
underground fireworks
dejaste fuera el matiz de lo artificial
e incluiste el del trabajo
you did

cada cultura tiene su sutura y supura
sigo
trabajando para el hombre
y cobrando a la vez el paro del ser humano
matando seres vivos a escala industrial
una inscripción grabada en el suelo en cemento fresco
y parece que va a refrescar

your name rings a bell in hell
but your name is not yours to keep
you are not your name
you are not you
you are just another one 
who got lost at sea
lots of others came before you 
but you've been the worst
you've been the worst

you are the forgotten spasm

alguien que intentó crear algo
y encontró lo mismo de siempre
lo eterno
y ahora vaga entre cetáceos
en busca de un nuevo alfabeto
que soporte e incluya las horas perdidas

tú eres las horas perdidas
tú eres los ceros del premio
tú eres los niños muertos en el parto
el martillo de polvo en casa del herrero
tú eres una palabra mágica
su único valor no tener precio
eres mil imágenes por segundo en la basura
eres la matrona estéril
eres coros de ángeles
eres bisontes inmortales extintos
el cordero sangrando en el santo
eres cada hombre y mujer
eres una estrella gris
eres la codicia en la histeria
eres el fondo del barranco 
el pulso en la garganta
la muerte en el descanso
el cielo en la espera
la sombra en el susto
tú eres la cigüeña que hizo el nido
en las llamas
eres una cuerda tendida sobre el abismo
entre el superhombre y el monstruo
el gato resucitado por la curiosidad
tú estás en esto sí
  

no estás en todo

ugashik july 4th 2.....

--------------------------

última actualización

esto es lo último
lo revises cuando lo revises
siempre será lo más nuevo
eternal artic trending topic

oeste del edén
fuegos de artificio bajo tierra
underground fireworks
dejaste fuera el matiz de lo artificial
e incluiste el del trabajo
yes you did

cada cultura tiene su sutura
sigo
trabajando para el hombre
y a la vez cobrando el paro del ser humano
matando seres vivos a escala industrial
una inscripción grabada en cemento fresco
y parece que va a refrescar

lost at sea
your name rings a bell in hell
and your name is not yours to keep
you are not your name
you are not you
you are just another one who got lost at sea
lots of others came before you
but you've been the worst
you've been the worst


you are the forgotten spasm


alguien que intentó crear algo
y encontró lo mismo de siempre
lo eterno
y ahora vaga entre cetáceos
en busca de un nuevo alfabeto
que soporte e incluya las horas perdidas

tú eres las horas perdidas
tú eres los ceros del premio
tú eres los niños muertos en el parto
tú eres la cuchara en la casa del herrero
tú eres la matrona estéril
eres coros de ángeles
eres cada hombre y mujer
eres una estrella gris
eres la codicia en la histeria
eres la sangre en el barranco
la muerte en el descanso
el cielo en la espera
la sombra en el susto
tú eres la cigüeña que hizo el nido
en las llamas
eres una cuerda tendida sobre el abismo
entre el superhombre y el monstruo
eres el gato resucitado por la curiosidad

sabes
hay
combinaciones infinitas con un número finito de elementos
tú y yo solos remando al amanecer
entre cadáveres
es una

y sigo aquí enfermo de tétanos
mi afición las extremidades del tiempo
la época de los tormentos auto infligidos
los portentos y señales
vuelve una y otra vez
la marea de bering

pienso en vosotras
royendo el hueso del tiempo

si la mente contiene al cuerpo
no estamos tan lejos
físicamente geográficamente genéricamente
una noche entre ruinas entré en ti y tú saliste de mí

no sé cuánto tiempo ha pasado
ya no entiendo el tiempo
todo ocurre a la vez
y nada es parte de mí

lo refrescas cada dos segundos
y sigue estando ahí
inmutable

lost at sea

este es el momento
solo en el mundo concentrado
mirando boquiabierto palabras grabadas en cemento
en un hangar sobre el que planean búhos
puede que aún ahora la sabiduría planee
sobre los que desaparecimos en el mar
bristol bay
bering sea
west of eden

actualizado




ugashik july 4th 2.....


no estás en todo

sabes
hay
combinaciones infinitas con un número finito de elementos
tú y yo solos remando al amanecer
entre cadáveres
es una

sigo aquí enfermo de tétanos
mi afición las extremidades del tiempo 

la época de los tormentos auto infligidos
los portentos y señales
vuelve una y otra vez 
la marea de bering

pienso en vosotras 
royendo el hueso del tiempo

si la mente contiene al cuerpo
no estamos tan lejos
físicamente geográficamente genéricamente
una noche entre ruinas entré en ti y tú saliste de mí 

no sé cuánto tiempo ha pasado
ya no entiendo el tiempo
todo ocurre a la vez
y nada es parte de mí

lo refrescas cada dos segundos
y sigue estando ahí
inmutable

este es el momento 
solo en el mundo concentrado
mirando boquiabierto palabras grabadas en cemento
en un hangar sobre el que planean los búhos
puede que aún ahora la sabiduría planee
sobre los que desaparecimos en el mar 
bristol bay
bering sea
pacific ocean
west of eden

actualizado 

ugashik july 4th 2.....







https://www.kdlg.org/post/search-efforts-roland-briggs-suspended-saturday-says-coast-guard#stream/0
0 comments
0 comments


look honey
"what?"
this is the house where love dies

 "how's so? it's just a stupid house"
it's not just a house
i tell you, this is the house where love ends
this is the house

 we're outside looking in
but we're inside looking out at our own stupid faces
wondering what this house means
telling lies
fucking past fuckers
feeding hungry animals with each other's pain
listening to our neighbors do whatever neighbors do
watching pictures reading lies sniffing yesterday's panties
swallowing cum from our beloved throats unable to speak the fucking truth
christmas dinner lunch and breakfast
i've had your soul for breakfast before
the weakest meal of the day

 she's on top of me her cunt wide open her legs spread   so my cock can enter her entirely
completely and watching
kind of interesting but
is it like a book a book of photographs a tenth grade daydream?
no it's not i can feel it
but believe me this is more than enough for me
i didn't expect shit
"do you like it like this baby?
do you like it when i fuck you like this?
even when you know i'd be happier fucking other dykes like me
when you know the time we've spent was a waste of time"

 fuck me like this honey

 i don't give a fuck about any of this

 even the image of this stupid house (it's more a cottage than a house)
it's just a stupid photograph
a waste of time
i'd rather be asleep or just laying in bed doing nothing
with my eyes closed
so i don't see how fucking stupid we are

 is there something inside of us?
do we amount to something more than a shit picture?
have we ever been with each other with our eyes closed?
have you ever seen me without your eyes?
poked blurred distorted confused
shitfaced you love me you trust me you know me "you wanna hurt me?"

 have we ever done anything that's not attached to an image?

 is there a soul?
THIS IS THE HOUSE WHERE LOVE ENDS
is there a bridge between spirit and spirit?

 the gap between us, has it ever been filled with anything more than dead rats and fear and nightmares?

 have we ever been together?
do we even exist?

 this is the house, it's all i know right now
it's all i'm allowed to say for now

 let's go live in it forever baby
fuck our brains out in this shithouse forever honey
it's all we have
this is what we deserve
a lonely fuck in the dark with no eyes
no photos no film no
no
i'll make sure you live this moment in the void the dark the witch's lair the moon the stars the fuck void the empty space between our crotches our mindless stories
you have your own i have mine
i wish i could share this with you this last time

 "do you like it like this baby?
do you like it when i fuck you like this?
even when you know i'd be happier fucking other dykes like me
when you know the time we've spent was a waste of time"

 this is gonna be our house forever
our final resting place forevermore
our wedding anniversary and funeral
our kids our puppies our pets
our love-filled empty stares straight to the gutter
the nights we spent telling lies
the days we spent finding food out of trashcans in the dark
downtown l.a.
stuffing our mouths with shit and cum
killing our families

 i tell you now
we've always been both inside and outside of this empty house
where love dies
the piece of shit we call love

 this is the house where shit dies

 this is us

5 comments

0 comments

"And if California slides into the ocean/ Like the mystics and statistics say it will/ I predict this motel will be standing/ Until I pay my bill"

0 comments
0 comments

starting from san francisco

here i go again
crossing the country in coach trains
(back to my old
lone wandering)
All night Eastward...Upward
over the Great Divide and on
into Utah
over Great Salt Plain
and onward, rocking,
the white dawn burst
across mesas,
table-lands,
all flat, all laid away.
Great glary sun-
wood bridge over water...
Later, in still light, we still reel onward-
Onward?
Back and forth, across the Continent,
bang bang
by any wheel or horse,
any rail,
by car
by buggy,
by stagecoach
walking,
riding,
hooves pounding the Great Plains
caravans into the night. Forever.
Into Wyoming.
All that day and night. Rocking through it.
snow on steppes and plains of November
roads lost in it-or never existent-
back in the beginning again, no People yet,
no ruts Westward yet
under the snow...
Still more huge space we bowl through,
still untouched dark land-
Indomitable.
Horizons of mesas
like plains of Spain high up
in Don Quixote country-
sharp eroded towers of bluffs
like windmills tilted,
"los molinos" of earth, abandoned-
Great long rectangular stone islands
sticking up on far plains,like forts
or inmense light cargo ships
high on plains of water,
becalmed and rudderless,
props thrashing wheat,
stranded forever,
no one on those bridges...
Later again, much later,
one small halfass town,
followed by one telephone wire
and one straight single iron road
hung to the tracks as by magnets
attached to a single endless fence,
past solitary pumping stations,
each with a tank, a small house, a dog,
no people anywhere-
All hiding?
White Man gone home?
Must be a cowboy someplace...
Birds flap from fences, trestles,
caw and caw their nothingness.
Stone church sticks up
quote Out of Nowhere unquote
This must be Interzone
between Heaven and Brooklyn.
Do they have a Classified Section
as in phonebooks
in the back of the Bibles here?
Otherwise they'd never find Anything.
Try Instant Zen
still later again,
sunset and strange clouds like udders,
rayed with light from below-
some God's hand sticks through,
black trees stand out.
The world is a winter farm-
Cradle we rocked out of-
prairie schooners into Pullmans,
their white saloons sheeted in oblivion-
Wagon-lits-bedwagons over the prairies,
bodies nested in them,
hurtled through night,
inscrutable...
Onward still...or Backward...
huge snow fields still, on and on,
still no one,
Indians all gone to Florida
or Cuba!
Train hoots at something
in the nowhere we still rock through,
Dingding crossroads flicker by,
Mining towns, once roaring,
now shrunk to the railhead,
streetlights stoned with loneliness
or lit with leftover sun
they drank too much of during the day...
And at long last now
this world shrunk
to one lone brakeman's face
stuck out of darkness-
long white forehead,
like bleached skull of cow-
huge black sad eyes-
high-peaked cloth cap, grey-striped-
swings his railroad lantern high, close up,
as our window whizzes by-
his figure splashed upon it,
slanted, muezzin-like,
very grave, very tall,
strange skeleton-
Who stole America?

Myself I saw in the window reflected.


l ferlinghetti
1 comments

¡¡SALVEMOS EL GORGUEL!!































































































                                                                                                                                                             sierra minera


aquí han visto como la prosperidad lo pudría todo

sin remedio



refugiados en la expresión honda y en el fervor sigiloso

rodeados


al sur el vertedero industrial y humano y la refinería sin fin

al norte el mar escombrado sepultado


tuvieron que construir un santuario con sus manos

y unos aparejos pesqueros antediluvianos

y su sintaxis es hermosa y llena de matices

cuando expresan al mundo los designios del desastre

protestando por tener que vivir con el agua el aire y la tierra

juntas como en una bola

en la misma catástrofe tóxica


y aún hoy suben cada día a recibir radioterapia de su dios

mitad rocío jurado mitad monstruo sin forma

porque pasaron demasiado tiempo excavando hacia el infierno

para extraer el preciado mineral


y saben la cantidad de cadáveres que acogen estos pozos

ajusticiados en Lo Campano por cuatro perras

por cuatro perras mineros muertos


la tierra se pudre por cuatro perras

cifras gordas para los potentados


dos días después de cerrar las minas hechas con tecnología punta

ya tenían el aspecto de llevar en desuso mil años


nos queda El Gorguel

oasis de esperanza


cualquiera que haya vivido en el país que solía ser esto

puede volver y saborear los litros de cerveza con patatas de nuestra infancia


se lo debemos a nuestros hijos muertos

y a nuestros ancestros que coleando

nos imploran


¡¡NO A LA TERMINAL DE CONTENEDORES DE EL GORGUEL!!

(se la pones a tu puta madre)



Cantar de El Gorguel:


"No me gustan las visitas cuando estoy malo

como ahora

pero sí deseo que me digan

quieres algo para tu amor

sí dale un beso que te doy yo"


3 comments

temporal

Una cosa es cantar a la amada. Otra cosa, ay,
a aquel escondido, culpable dios fluvial de la sangre.
Aquel a quien ella reconoce de lejos, su joven amado
        qué sabe él,
él mismo del señor del placer, que de su soledad a
        menudo,
antes aún de que la muchacha calmara, a menudo,
        incluso como si ella no existiera,
ay, chorreando de qué incognoscible, levantó,
su cabeza de dios, convocando a la noche a un tumul-
        to sin fin.
Oh el Neptuno de la sangre, oh su terrible tridente.
Oh el oscuro viento de su pecho, que sale de la
        retorcida caracola.
Escucha cómo la noche se abre en valles y se ahueca.
Vosotras, estrellas,
¿no viene de vosotras el gozo del que ama al ver el
        semblante
de su amada? La visión interior que él tiene
del rostro puro de ella, ¿no la tiene del astro puro?
No fuiste tú, ay, ni su madre
quien le tensó de este modo, para la espera, el arco
       de las cejas.
No fue junto a ti, muchacha que lo sientes, junto a ti
       no fue
que se doblaron sus labios en la expresión más fe-
       cunda.
¿Piensas realmente que tu leve aparición le hubiera
conmovido así, tú, la que pasa como el viento maña-
       nero?
Es verdad, le asustaste el corazón; miedos más viejos,
       no obstante,
irrumpieron en él de este empuje al contacto.
Llámale... tu llamada no le hace salir del todo de su
       oscuro comercio.
Ciertamente, él quiere, surge; se habitúa aliviado a tu
       corazón secreto y se toma y se empieza.
Mas, ¿se empezó alguna vez?
Madre tú le hiciste pequeño, tú fuiste quien le em-
        pezó;
para ti él era nuevo, tú doblaste sobre los nuevos
ojos el mundo amigo, defendiéndole del extraño.
¿Dónde, ay, quedaron los años en los que tú, simple-
        mente,
con tu grácil figura, eras para él el caos encrespado?
Mucho así le escondías; el cuarto, sospechoso de
        noche,
lo hacías inofensivo, de tu corazón lleno de refugio
sacabas espacio más humano y lo mezclabas a su
        espacio-noche.
No en la tiniebla, no, en tu ser más cercano
pusiste la lámpara de noche, y brillaba como de
        amistad.
En parte alguna un crujir que tú no explicaras son-
        riente,
como si de tiempo supieras cuándo el entarimado se
        comporta así...
Y él escuchaba y se calmaba. De tanto eras capaz
cuando te levantabas tiernamente; detrás del armario
        se iba,
grande en su capa, su destino, y a los pliegues de la 
        cortina
se ajustaba, desplazándose levemente, su intranquilo
        futuro.
Y él mismo, tumbado, el aliviado, bajo
párpados soñolientos disolviendo el dulzor
de tu leve figura en él paladeando adormecerse:
parecía un ser protegido... Pero dentro: ¿quién de-
        fendía?
¿quién impedía, dentro, en él las aguas del origen?
Ay, allí no había cautela alguna en el durmiente;
        durmiendo,
pero soñando, pero febril: cómo se entregaba.
Él, el nuevo, el medroso, cómo estaba enredado
con las lianas cada vez más largas de su acontecer
        interior,
entrelazadas ya en dibujos, en un crecimiento que le
        estrangulaba, en formas
que le acosaban, como animales. Cómo se entrega-
        ba. Amaba.
Amaba su interior, la selva de su interior,
este bosque originario que había en él, sobre cuyo
        mudo derrumbamiento
se erguía su corazón, de un verde luminoso. Amaba.
        Lo abandonó, se fue,
saliendo de sus propias raíces, al enorme origen
donde su pequeño nacimiento estaba ya sobrevivido.
        Amando,
descendió a la sangre más vieja, a los barrancos
donde yacía lo Terrible, ahíto aun de los padres. Y
        todo
cada espanto le conocía, guiñaba, estaba como en
        connivencia.
Sí, lo Horrible sonreía... Rara vez
has sonreído, madre, de un modo tan tierno.
        Cómo no
iba a amarlo si esto le sonreía. Antes que tú
lo ha amado él, pues, ya cuando en ti lo llevabas,
esto estaba disuelto en el agua que hace ligero a aquel
        que germina.
Mira, nosotros no amamos, como las flores, desde un
único año; a nosotros, doquiera que amemos, nos
        sube
savia inmemorial a los brazos. Oh muchacha,
esto: que hayamos amado en nosotros, no Uno, algo
        futuro, sino
lo que fermenta sin número; no un único niño,
sino los padres, que como ruinas de montañas
descansan en nuestro fondo; sino el seco lecho de río
de madres de antaño; sino todo
el paisaje en silencio bajo el destino nublado o
claro: esto, muchacha, se te adelantó.
Y tú misma, qué sabes tú, tú conjuraste,
hiciste surgir tiempos remotos en el amante. ¿Qué 
        sentimientos
se revolvieron emergiendo de seres ya idos? ¿Qué
mujeres te odiaban ahí? ¿Qué hombres oscuros
agitabas en las venas del muchacho? Niños 
muertos querían ir hacia ti... Oh, quedo, quedo,
lleva a cabo ante él un trabajo diario, una obra
        amorosa, fiable, llévale
junto al jardín, dale la sobreabundancia
de las noches…
                         Retenle…


 R. M. Rilke, Elegía III, Elegías de Duino

0 comments

I got all this room and no money to decorate it
















1 comments
Subscribe to: Posts (Atom)